Joché
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Derrière les arbres au bout d’un chemin serpentant
Le clocher ne sonnait plus. Le temps, qui est un géant, était resté assis là longuement et tout était chamboulé. L’antique abbaye de Volaimbœuf n’était plus qu’une ruine en friche, rongée par les lichens et l’humidité. On pouvait voir les antiques tombes des moines délaissées se mêler à des fragments de piliers effondrés.
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La créature
Au début on se disait qu’elle n’était pas d’ici. Sa tête disait trop rien à personne. Ni la silhouette dépenaillée ni le museau gris de fouine sous un vilain fichu.
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Le vélo tombé par terre
Comme après chaque sortie Jo Magloar a posé son vélo contre le mur en granit de la grange neuve. C’est une mauvaise habitude. Il a beau se le dire et se le redire. Ça ne loupe pas.
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Jean Divalo
Quand parfois je pense à Jean Divalo toute idée de l’océan s’efface devant moi. C’est comme si la mer avait descendu si bas vers l’horizon qu’on ne pouvait plus la voir, plus rien distinguer d’autre que le sol bourbeux. Avec Divalo c’est la terre qui s’impose : l’image d’un ciel gris au-dessus d’un champ sombre et…